Dans le long dédale
Des pièces
Du donjon
Se profile
A la lune pleine
Se faufile
Une ombre noire
Dans la pénombre
Gigantesque
Monte
Et descend
Les escaliers
De la Tour de Londres
Inquiétante
Une silhouette noire
Longue
Dans l’obscurité lumineuse
Inquiétante
Même pour les chats
Et l’on entend juste
Le cliquetis des
clefs
Discret
Qui ne réveille pas
Les gardes
Trop ivres de sommeil
Ni les deux enfants
Menus
Qui suivent
Somnambules
Leur protecteur
Funambules
Leur vrai protecteur
Depuis ce matin
-D’après moi
Jusqu’à Saint Maixent
Ils vont se hâter-
Et dans le brouillard
Qui tamise
Leur présence
Peu à peu
Leurs images
S’effacent
Trois ombres disparaissent
En même temps
Dans l’Histoire et le
Passé
Trois images avalées
par le temps
Se fondent dans mon rêve
Les deux petits princes de la Tour de Londres
Et
un Poète
Qui les sauve
Villon.
Les Poètes racontent souvent
Des histoires rassurantes
Aux enfants
Des contes de fée
Dans lesquelles la Vérité
est travestie
Ou arrangée
Ou inventée
Pour ne pas les faire
pleurer
Mais parfois dans le labyrinthe
du temps
Ces récits imaginés permettent
Par hasard inventif
De résoudre
Bien
Des Mystères.
