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jeudi 31 août 2017

vingt-cinq soleils

Que les couchers de soleil au Panthéon sont tristes
L’on y voit vingt-cinq soleils 
Me suis-je dit
En descendant  la rue Soufflot
L’on y voit vingt-cinq soleils mourir
Au dessus de la tombe d’Alphonse BAUDIN!

Que les levers de soleil au Panthéon sont joyeux
L’on y voit vingt-cinq soleils 
Me suis-je dit
En descendant  la rue Soufflot
L’on y voit vingt-cinq soleils renaitre  
 Au dessus de la tombe d’Alphonse BAUDIN!

mercredi 30 août 2017

Les barbares sont passés…



Les barbares sont passés…

Ils ont détruit le village
Tout
Le village

Plus que de la craie livide…

Les barbares sont passés…


Ils ont brulé  les maisons
Toutes
Les maisons
          Plus que des pierres  vides…

Les barbares sont passés…


Ils ont pendu les hommes
Tous
Les hommes
          Plus que des bois enrougis…      

Les barbares sont passés…


Ils ont égorgé les femmes
Toutes
Les femmes
          Plus que des biches  décapitées…

Les barbares sont passés…


Ils ont crucifié les  enfants
Tous
Les enfants
         Plus que des amandiers déracinés


Les barbares sont passés…

   
Lui seul
Le barde
Ils l’ont laissé
Le Poète
Lui seul
Le  fou  de ce village
Ils l'ont épargné
Suprême provocation
Ou
Ultime dérision.


Et il tourne, et il tourne
Sur lui
Pour ne pas voir ce village
Sans nom
Pour  ne plus voir ces visages
Connus
Maintenant fantômes
Et il tourne, et il tourne
Demain
Sera
Demain
Et il tourne, et il tourne
Les rescapés reviendront
Demain
Le village sera reconstruit
Plus beau
Demain
Les méchants seront punis
Un jour
Demain
Les amandiers refleuriront
Demain
La fontaine coulera purifiée
Demain
Il fera de nouveau le fou
Demain..

Il danse et il danse et il danse
Pour ne plus pleurer

Demain.

 Les barbares sont passés…


lundi 28 août 2017

Méchoui


Au dessus des braises

Mon mouton poétique
Rôtit
Des jours

Lapées de sel
Dans le flanc de la bête
Étoffe sucrée

 Mon mouton poétique
Rôtit
Des nuits

Au feu
Doré
Caramel

Mon mouton poétique
Rôtit
Ce matin

Pas touche
Poète
Trop tôt
Apollon me gourmande
Et me tape la main

Mon mouton poétique
Rôtit
A midi 

Bientôt
Avec de la salade de carotte
Au cumin
Et de la betterave aliocée
Et du riz
Safran
Et du vin  
Un bon Lirac rouge

Je me régale d’avance...

Trop lentement
A mon gré

Mon mouton poétique
Rôtit
Aujourd'hui

C’est bon
C’est trop bon
Apollon
Tu me tentes
Encore
Combien de temps ?


Cesse de râler
 Poète
Apollon me tranche le mouton
C'est fini
Viens 
Poète
Tu l'as bien mérité
C'est parti

C'est le


Méchoui!

 

vendredi 25 août 2017

Anatole Le Braz.



Un jour
En vieux breton
L’ancien  interrompit le  Poète
Dans ses rêveries
Dans le centre ville de Ploumiliau.

Ah Poète
Tu n’es pas sage
O Conteur
Tu en as trop parlé
Dans tes récits
De la Mort
Tu  en as trop conté
De l’Ankou.

Ah Poète
Tu n’es pas sage
 O Conteur
Tu en as trop dit
Poète
Tu l’as trop égaré
Le Lecteur
En lui disant
Sans cesse.


Lecteur
Méfie-toi de l’Ankou
Lecteur
Méfie-toi
 Déjà il te surveille
Lecteur
Déjà il prépare  sa charrette
Pour toi
Lecteur
Déjà il noue ses cheveux
Blanc linceul
Sous son chapeau de feutre
Pour toi
Lecteur
Déjà il hèle ses deux compagnons
Pour toi
Lecteur
Déjà il aiguise sa faux à rebours
Pour toi Lecteur.

Tu as bien  eu tort.

L’Ankou
Il se cache sous toutes les formes
Il danse avec tous
Femme, enfant, vieillard
Roi, bourgeois, noble,  laboureur
Il n’a pas de forme fixe
Pour vous chercher
Humains
L’Ankou.

O
Poète
Tu t’es trop  moqué de lui
Ah
Conteur
Tu t’es trop  moqué de lui
L’Ankou.


A partir de maintenant
Tu es maudit
A partir d’aujourd’hui
Poète
Je  te maudis
Damné Poète
Pars
Pars de la Bretagne
Pars loin
Conteur damné
Fuis loin de mes contrées
Fuis..

Sinon l’Ankou viendra ce soir

-          Le Poète trembla…


Si tu m’écoutes
Poète
Si tu m’obéis
Je viendrai te voir
Bien plus tard
Si tu m’écoutes
Conteur
Tu vivras vieillard et grand-père
Bien plus tard
Je viendrai te chercher
A Menton
Bien plus tard

Maintenant dispose....


                 - Comment vais-je te reconnaître ?
Interrogea le Poète dubitatif.

Ne t’inquiète pas
 Pour cela
Je ne viens jamais
Avec une charrette grinçante
Au pays des citrons
Tu seras cueilli
Au moment où tu ne t’y attends pas
Mais quand même je te ferai alors
Signe….

NB de l'auteur

Attention Petit Yves
Tu vas faire tomber le monsieur
Fut la dernière parole qu’entendit
En tombant
Le Poète
Le 20 mars 1926
A Menton
Anatole Le Braz.

lundi 21 août 2017

Primordiale conque.



La conque… lire, voir  Sa Majesté des mouches  de William GOLDING.  

En comprendre le sel, l’amertume.

Le centre de l’ile, ce n’est pas le monstre,  c’est la conque.

La conque, c’est la vie.

La conque, c’est la naissance.

La conque, c’est le nombril.

Primordiale conque.

La conque, l’écume,  l’ile paradisiaque.

La conque, Apollon l’adorerait, la Musique pour canaliser la barbarie.

La conque, la nature domestiquée par l’Homme.

La conque, la force du souffle continu dans un instrument de musique trop fragile.    

 Laisser passer la conque à l’autre, ne pas se sentir investi seul du droit de souffler dans la conque.

La conque… souffler dedans, souffler dans la conque… se sentir soutenu par les autres..

La conque… objet poétique, objet politique, objet dramatique.

La conque, couronne.

Primordiale conque.

La conque détournée de son but, la conque le droit du plus fort…

La conque, la tentation.

La conque, l’ile désolée.

La conque, l’assassinat.

La conque, Thèbes, la mort des deux  frères

La conque, la tragédie…

La conque, la vie,  la mort, l’espoir,  le désespoir.

La conque… lire, voir  Sa Majesté des mouches  de William GOLDING.  

jeudi 13 juillet 2017

Vingt heures A Vintimille!


Vingt heures
A Vintimille…

Dans l’assiette rose

Gâteau, gâteau  au pavot noir
Au noir, si noir qu’il en luit bleuté
-Maudit corbeau d’Apollon
Tu laisses tomber tes plumes-
A la cuillère…

Et de la crème
De la crème Chantilly
Au Limoncello
Qui se bat avec …

Et  un Concerto
De Von Weber
Au loin
Opus 26
Précisément
Clarinette zèbre
Clarinette  mélancolique
Clarinette triste
Au triste soleil déclinant…


Vingt heures
A Vintimille!

mercredi 12 juillet 2017

Régresse!

Place d’Italie

Au gré du  vent de Juin
Dans mon cœur
Les clochettes violettes

Dans mon âme
Les paulownias en fleur

Une jolie musique

Poète
Normand
Ne tergiverse pas 
Dans ta voiture
Comme eux

Régresse

Porte d'Italie !