Comme cela

Un jour

Comme cela

Apollon ne me guidera plus…

Un jour

Comme cela

La mer sera lac

Plus de vagues

Ni de tempêtes

Ni d’ouragan

Ni de caravelles

Lourdement chargées

D’or et d’argent…

Un jour

Comme cela

Sur l’ile déserte

Le dauphin

Mouillé

Abandonnera

Le marin

Esseulé

Définitivement….

Un jour

Comme cela

A la lumière de la Lune

Le jour

Sera

Nuit

Et

La Nuit

A la lumière du Soleil

Sera jour

Pour toujours…

Un jour

Comme cela

Sur  le seuil de l'entrée

 La porte massive et  lourde

Se fermera

A mon nez

A jamais…

Et j’errerai

Comme cela

Tout d’abord

Dans la Cité

Désolé

Ma lyre cassée

Hagard

Seul

Abandonné

De mon dieu

Les cheveux en désordre

Et l’on n’y entendra plus

Que mes cris

Dans l’Agora…

Et devant la porte fermée
Ensuite

Pour toujours

Comme cela

Je déposerai

Ma couronne de laurier

Défraichie

Dans la poussière

Ma lyre désaccordée

Sur la plage déserte

Vers, quatrains

Sur le sable mouillé

Et seul

Comme cela

Se frottera

A moi

Quand même

Le chat angora…

Et

Sur les marches mouillées
Enfin

Comme cela

J’attendrai la Mort

Las

Et je me souviendrai

Comme cela

Des joies d’antan

Et des chagrins d’hier

Et l’écho me transportera

Désabusé

Les récitations de mes poèmes

Et sur les marches

De mon palais ruiné

Je verserai

Des larmes

Sur l’ingratitude

De mon dieu

Sur l’inconstance d’Apollon

Qui

Comme cela

Pour les faire grandir

Un jour abandonne ses Poètes

Comme les chiens 

Comme cela…

BACH

Bercé café

B-A-C-H

L’enfançon fugue sur les quatre notes de musique

si♭ la do si♮

..

Café bercé

B-A-CH

L’apprenti fugue sur les quatre notes de musique

 si♭ la do si♮

…

Bercé café

B-A-C-H

Le compositeur fugue sur  les quatre notes de musique

 si♭ la do si♮

…

Café bercé

B-A-C-H

 Derniers instants sur ses quatre notes de musique

si♭ la do si♮

BACH

Que mon café est amer ce matin!

 

cinquième saison

Automne-

 feuilles mortes! 

Hiver- 

neiges!

 Printemps-

 amandiers en fleur!

Eté-

coquelicots!

Pourquoi toujours je pleure à la cinquième saison?

Requiem

Un concours a été organisé  par les chanoines de  la cathédrale pour la composition du plus beau Requiem.

Les chanoines regardent avec intérêt les différentes compositions musicales envoyées par les candidats et enregistrées par ordre d’arrivée.

Les dossiers  passent de main en main.

Soudain des feuilles éparses volent dans le ciel, lancées par une main furibonde.

Frère Anselme le doyen des chanoines n’est pas commode, malgré son âge vénérable.

-          Non, non et non ce n’est pas possible !

-          Qu’avez-vous donc Frère Anselme ?

-          Ce n’est pas possible de confier cette œuvre sacrée à ce compositeur !

-          Pourtant ce Requiem m’a l’air parfait.

-           Peut être mais habiliter cette œuvre !!!

-          Qu’avez-vous donc contre ce jeune compositeur ?

-          Il est notoirement athée et il ne s’en cache pas.

-          Mais c’est la plus belle des compositions qui nous ait été soumise.

-          Non, non et non…Nous allons nous déconsidérer. Pour lui ce n’est qu’un jeu, pour nous c’est  du sérieux.

-          La Grâce de Dieu  peut saisir  tous les croyants, même un athée.

-          Vous écoutez ce que vous dites ? Un athée, avoir la Grâce… impossible….

-          Mettons donc  les œuvres au vote à notre prochain Conseil demain.

-          Oui Frère Anselme vous voulez intervenir ?

-          Je demande que l’œuvre retenue soit celle qui ait été adoptée à l’unanimité.

-          Bien Frère Anselme. (les autres chanoines soupirent).

-           

Le lendemain, le vote a lieu.

 L’œuvre sulfureuse est à la surprise de tous adoptée à l’unanimité.

A l’unanimité.

Tous les regards se tournent vers Frère Anselme.

-          Frère Anselme, la nuit vous a porté conseil ?

-          Bah j’ai prié et sûrement un ange gardien m’a dissuadé de voter contre et m’a incité à la sagesse.

-          Vraiment ?

-          Et puis cette œuvre sera donnée à l’un de nos prochains enterrements

-          Oui et alors ?

-          Et puis je me fais vieux. Je suis le prochain sur la liste, je le sens.

-          Oui et alors ?

-          Alors j’ai pensé, quitte à être enterré, autant l’être avec ce Requiem. Ce Gabriel FAURE est trop doué.

Béni sois-tu Frère Père!

Toujours à faire des constructions en sable, en bois, en pierre, cet enfant.

Se lamente le maître de maison ce matin

Cet enfant me désespère.

Hoche de la tête  le maître de maison ce matin

 Je lui alloue les meilleurs professeurs, les meilleurs  troubadours, les meilleurs savants de l’Italie et cet enfant n’en fait qu’à sa tête, construire, construire et construire !

 Gronde  le maître de maison ce matin

Moi qui lui alloue les meilleurs théologiens, les meilleurs auteurs de casuistique, les plus grands Docteurs de la Sorbonne,

Trépigne le maître de maison ce matin

Au lieu  de chanter l’Amour  en provençal, de parler en français avec les diplomates  et  de parler à Dieu en latin,  ce petit Monsieur ne pense qu’à bâtir et à bâtir !

 Grogne  le maître de maison ce matin

Tu finiras mendiant, je parie, Bonne Mère!

Pleure le maître de maison ce matin

Et en plus tu t’es blessé à la main, petit imbécile! Et en plus tu saignes...

Conclue désolé le maître de maison ce matin

François tu ne feras rien de bon dans la vie ! 

Le sang, gouttelettes, se mélange à la bure de Saint François d'Assise....

Béni sois-tu Frère Père! 

Boum!

Après-midi de mai

Bruits de tondeuse enrayée

Odeur de pelouse coupée 

Tourterelles enrouées...

Mais

Studieux

Je récite 

bos bovis bovi  bovem bos  bovi  boves boum bobus/bubus boves boves bobus/bubus

Boum!

La Dialectique

- Monsieur, parlez moi de la Dialectique-

interroge le professeur de Rhétorique  ce matin l’un de ses élèves…

L’élève se mit à chanter :

Trop

Philanthrope

Le Poète

  Répand

Le trésor

En vers

Qu’il a en lui

Et plus il en donne

Trop dispendieux

A ses lecteurs

Et plus il accumule

De pièces et de diamants

Dans sa caverne

Et plus son trésor est beau

Et rutilant

Et plus  il ne peut pas s’en empêcher

Avare

De le  compter

Son trésor

Rubis par rubis

Trop

Dragon

Trop  

Misanthrope.

Trop

Misanthrope

Le Poète accumule

                                                                   Son beau trésor  

Et plus la nuit et le jour

Il craint d’être cambriolé

Et plus il tremble

Que ses diamants

Ne soient que du charbon

Au clair de lune

Et plus il s’inquiète

Si ses pierres précieuses n’étaient que du verre

A la lumière de midi

Et plus il donne aux autres

Par dépit

Les richesses ne servent à rien

Dans la mort

L’on est nu

Au Paradis

Le trésor matériel est vain

                                              Et plus il conserve, plus il dépense, plus il reçoit

Le Poète

Calcule

Bien  

Trop bien

Ses vers

Trop  philanthrope.

C’est la dialectique !

- Bien Monsieur, c'est brillant. Juste  une critique, votre Dialectique est peut être un peu trop littéraire, élève Tolkien.